encuentro de pensadores

2012-02-01T22:24:00.001+01:00

Imaginar

Marcelo era consciente de que toda la pobreza de su mente no resultaba difícil de imaginar, tan solo bastaba con poner su cara frente a otra. Se sentía pequeño al compararse con aquella realidad que durante largo tiempo le acompañó. Intuía que aún existía pero no sabía dónde.

Decidió auto-obsequiarse, dejar de imaginar y estar en plena posesión existencial. Está claro que la imaginación en momentos es muy recurrente: resplandece un bello atardecer otoñal, ofrece sinfonía de mar, de viento, pinta los campos de flores radiantes, abre sendas de sueños, te estrecha a la almohada de un amor somnoliento, conduce a otra imaginación más misteriosa de lo que se pueda “imaginar”. Sí, pero la intención de Marcelo era cruzar esa imaginación para alcanzar su realidad. Él no quería pedigríes de raza alguna danzando sobre sus pies y menos si jugaban al escondite ni perfumes de rosas que no tuviesen el aroma que retuvo en sus adentros. Quería la felicidad hecha realidad, no una fantasía que le condujese hacia ella. Se cansó de apariciones y de sentir como levitaba su cuerpo para acabar tendido sobre el suelo. No podía con más golpes ni tan siquiera deslizarse por el Edén sin estar muerto.

Para él los conceptos estaban claros. Siempre supo que la razón habitaba en su pensamiento y que la imaginación bien podía equivocarse pese a forjar un universo de la nada.

Marchó al Norte de Francia, concretamente a observar los dibujos y la estela asociada a los mismos que se encontraban en las cuevas de L’Oiseau. Esa estela representaba la incisión que Marcelo precisaba para curar su corazón. Los colores desgastados de los dibujos se impregnaron en su rostro y no precisamente por la humedad del mar, todo lo contrario, por buscar la verdad, por encontrar a Anne.

Redujo su diccionario a tres palabras: “si”, “no” y “Anne”.

El la recordaba con un precioso vestido largo danzando entre los níveos frutos pubescentes de los almendros.

De repente se sintió hablando con la muerte: − buenos días vegetal, ya llevas veinte años entubado a la maquinita. Hoy hace un día estupendo en el parque. Los pájaros revolotean, los niños juegan, tenemos un airecillo estupendo que nos refresca y no digamos la temperatura ¿qué más se puede pedir abuelo, dime, te desconecto? No olvides que ya ansiamos heredar −. Marcelo reaccionó, despertó del coma. El nieto le pregunta: − ¿te sientes bien así postrado en la cama de este nimio espacio hospitalario? −. El abuelo le responde moviendo su cabeza de izquierda a derecha:

− no −. El nieto insiste: − sabes que no podrás moverte jamás, ¿te desconecto de la respiración asistida?−. El abuelo mantiene silencio. El nieto le dice: − viejo tú siempre tan chistoso. No calles que me resulta incómodo. Ya sé lo que pretendes, demorar la entrega de tu patrimonio. Venga vamos al grano, demente y achacoso mortal. ¡Ja! ¡Ja! ¡Ja!. La muerte ya te visitó hace mucho ¿de qué te preocupas si no inventaste el tiempo y este te ha esclavizado durante dos décadas? ¿hablamos?− Marcelo consciente de que jamás podrá alcanzar su mayor necesidad, la felicidad, supo que en todo ese tiempo que permaneció dormido solo intentó solucionar su problema de forma simbólica, es decir, a través del sueño. Vuelve a gesticular e intenta expresar que desea escribir algo. Su nieto se percató y le facilitó los medios. Marcelo escribió: ¿Anne? − ¡Vaya!− Replica su descendiente. − ¿Es que no recuerdas que tuviste un accidente con esa tal Anne en una escapada que hiciste a Francia? Ella pereció. Abuela y madre jamás te lo perdonaron por eso solo yo he venido a verte −

Marcelo pensaba en la estela de las cuevas francesas e imaginaba a los almendros madurando frutos amargos al tiempo que la imagen de Anne se atenuaba hasta extinguirse.

− ¿Dime abuelo quieres irte? − Con lágrimas incipientes en sus ojos y tras haber logrado gesticular dos palabras de su diccionario, ya solo le quedaba una: − SÍ −

Madrid, 1 de febrero de 2012

cristina garcia barreto.

2012-01-11T23:09:00.004+01:00

Sugestión

Julia anduvo sin volver la vista, tal vez pensó que de hacerlo podría haberse percatado del Terror colgado a sus pasos.

Ese Terror que siempre, según ella, le inculcaron desde la pila bautismal. Si jamás se lo hubiesen descrito así con ese significado tan pavoroso, no se sentiría víctima de su presencia. Ahora teme al Terror quizá por mera sugestión, lo cual le convierte en presa cobarde de sus antojos. Lo más deficiente para ella es que de no haber sabido de su existencia, nunca se hubiese sentido perseguida por un fantasma que corona de oscuro su vida.

Dialoga con el tarot de la fortuna por miedo a su destino. Piensa: ¿Y si es una mentira que se arraigó a la inocencia de mi mente cuando ésta aún no estaba crecida? Se propone romper ese engaño con gritos de desafío a su razón, dejar en una urna mitos malignos y rogar un milagro que le permita derramar la última lágrima de una insana lluvia.

De forma intrépida, Julia decidió volver la mirada con el deseo de contemplar un cultivo de amapolas limpias de espectros y absurdos. Pero el Terror fue más allá, ya habitaba en su corazón. Ella no entendió que sus padres jamás quisieron romper sus ilusiones e intentaron ahuyentar la fantasía de un amor que, como la niebla espesa, cubriría de pánico todas sus esperanzas.

Ese amor que le infundió sus miedos. Ese amor con el que se casó… Y sus familiares, con el real sentimiento, no pudieron impedir.

La luz de Julia no se apagó por sí sola, fue asesinada por ese lazo que contrajo, el cual la dejó perdida en la más confusa invidencia.

10 de enero de 2012

cristina garcia barreto.

2012-01-04T23:48:00.003+01:00

Dos hermanos

Si el corazón está fragmentado

con presuntos beneficios perdidos

y llora sangre de puro sentimiento.

Entonces, pese a la carencia de la fuerza

motriz del cuerpo, su amo,

por cada gota que ha vertido

en su pecho destrozado,

hace que florezcan sus mejores actos.

Es el revivir de un corazón casi extinto

que al pender de las arterias de otro corazón exánime

éstas logran encender la batería del suyo

y arranca, arranca, arrancan...

Dejando ambos atrás

las páginas caducas de su vida

para escribir un nuevo libro.

2011-11-24T19:28:00.007+01:00

El ágape de la marquesa de Montespino

William Crook era una reproducción exacta de Sir J. James: un leal servidor de la justicia y un sabueso resolviendo crímenes. Siempre dije que tenía cara de pan, sabéis a qué me refiero: mejillas rollizas, nariz inflamada, bigote con puntas redondeadas, frente despejada como una sabana y, en su rostro esférico, como punto a resaltar, un ridículo monóculo con la lente garabateada de huellas y otras diminutas partículas repulsivas.

Lo cierto es que sentía una fuerte aversión hacia él. Era el primer invitado que acudió a la cena que se celebraba en mi casa. Se me hacía insoportable permanecer a solas con él en la estancia. Encendí todas las velas blancas de mis candelabros, eran del modelo Fernando VII. Lo hice como aquel que advierte un aire endemoniado en el ambiente y necesita purificarlo. Siempre me he considerado buena anfitriona y muy detallista; además, para qué negarlo, me gusta lucir mis joyas, vajillas, cubiertos y que todos alaben mi decantación por los manjares más sibaritas. Sí, mis ágapes siempre han sido un éxito. La cena estaba prevista para las ocho de la tarde, pero Sir William se presentó a las siete menos quince minutos.

Llegué a aborrecer el pan redondo, su imagen. No sé, tal vez algún panadero se resintió con estos panes y les echó una maldición y su madre, en un antojo, decidió comérselos todos.

Estaba claro que mi animadversión hacia este invitado se acentuaba por segundos. Siempre ha existido este tipo de animosidad cuando vemos por primera vez a una persona, aunque realmente era la segunda vez que le veía. No sé el por qué. Solo sé que se produce y que también, por el contrario, podemos sentir simpatía. Ya sabéis que no es este el caso. Tampoco sabía si podría sonreír cuando llegasen el resto de los invitados, si es que hasta aparecer Sir William, mi estado era de real optimismo. ¡Ah! Pero él permanecía muy risueño, todo le parecía encantador: la casa, los jardines, la decoración, mi escote y hasta los diez dóberman que custodiaban mis bienes. ¿Por qué tenía que ser tan dichoso un aguafiestas? Tras un mutismo de apenas dos minutos -eternos en mi percepción temporal-, me decidí a preguntarle si deseaba tomar un aperitivo. Entonces dio rienda suelta a su risa estentórea. ¡Oh Dios, cómo le odiaba! Esos desenfrenados vocablos, ¡si, madame! ¡gracias, madame! ¡un placer, madame!, retumbaban como pesadillas para mis oídos en un furor casi agotado. Toqué la campanilla de aviso para que se presentase mi mayordomo, le dije: tenga a bien servir a nuestro invitado una copa de Châteaou Petrus, yo tomaré otra. Este contestó: a su servicio señora; permítame anunciarle que el padre Adams acaba de llegar. Le respondí de inmediato: haga usted pasar a su eminencia y sirva otra copa para él, encárguese de guardar la vajilla de bohemia, hoy es propicio servir la cena en la de plata.

El padre Adams mantenía una estrecha amistad conmigo, él era mi amante, mi confesor y cómplice. De haber tardado más en presentarse me habría clavado las uñas en el envés de las manos. Una vez entró al salón se me desparramó el vino, estaba francamente nerviosa. Me besó como a una feligresa, siempre supimos mantener nuestro secreto, también me obsequió con un ramo de flores de diversos colores, eso es símbolo de buena suerte.

Al poco llegaron todos: Sir Thomas con su esposa bulímica, Sir Propsma, Sir Flambeau y el mismísimo Sir J. James.

En breves instantes se inició la velada. Esta consistía en una cena muy especial. De entrantes: Polenta al más puro estilo italiano, Seliodka vaina shuboy delicatessen de Rusia, exquisitos quesos griegos: feta, kefalotyri, kasseri y mizithra además de un gran surtido de canapés, especialmente de carne. Como plato estrella una exquisitez turca muy apreciada: Adana Kebap. Todo esto regado por un Sauvignon St. Elena. ¿Os preguntaréis por el marisco o el pescado? Los ingredientes de la cena tan solo debían ser de carne, los quesos y algunos de los canapés cumplían la función de disimular.

Los comensales quedaron absolutamente extasiados, no sé si por gula o por la encomiable elaboración de los alimentos. Mientras comían nadie pronunció palabra. Los postres consistían en melocotones con carne picada, toda una novedad. Ya os lo dije, siempre he sido la mejor anfitriona de mis fiestas. Al fin llegó el café y, cómo no, licor de Amarula.

Los perros permanecían en silencio, también ellos fueron premiados con un gran manjar.

Tras la copiosa cena llegó el momento de poner en práctica el entretenimiento más divertido para Sir James. Consistía en narrar alguna historia criminal y, entre todos descubrir o, al menos intentarlo, al culpable. De nuevo irrumpió Sir William con su estridente risa y exclamó: ¡Oh, esta es la parte más cautivadora de la velada! ¿No opina usted lo mismo madame? Le respondí: Por supuesto Sir William, siempre es un alimento mental agudizar el ingenio. Me dirigí a todos y les pregunté: ¿os complace dama y caballeros participar en el juego de Sir James? La mayoría exclamó casi al unísono: Por supuesto que sí, así también nosotros podremos agudizar nuestro ingenio…Sir Propsma parecía contrariado, miraba constantemente su reloj sin dejar pasar un minuto y murmuraba palabras ininteligibles.

Pasamos todos al salón, nos fuimos acomodando. Como ya era de costumbre, Sir James procedió a preparar su tabaco para disponerse a fumar en pipa. Él siempre permanecía lo más cercano posible a la chimenea. Era un ser reservado. Jamás acudía con su esposa a ninguna fiesta. Pronto nos sirvieron el té y unos suculentos pastelitos que había elaborado personalmente.

La risa de Sir William seguía repitiéndose con demasiada frecuencia, su parecido con el pan redondo se acrecentaba por segundos. El padre Adams, que me conocía desde la pila bautismal, se percató de la irritación que me producía aquella maldita risa.

Pues no veo la gracia. Le contesté con aspereza sintiendo que la cara se me secaba por momentos.

Me miró algo aturdido, y luego empezaron a crecerle las mejillas cada vez más sonrojadas.

De nuevo empezó a reír:

¡Ja, ja!... ¡Esto sí que es bueno!... ¡Que no le ve la gracia madame!... ¡Ja, ja, ja!... ¡Que no se la ve! ¿Pero no estaba su marido en las Indias, en ese lugar tan lejano?

Después de una breve espera, llegó el momento de poner en práctica mi maquinación.

Antes de pronunciar palabra, la señora de Sir Thomas, por primera vez habló: mi querida madame esposa del marqués de Montespino ¿acaso vos no sabéis que vuestro amado fue visto por estos lares hace apenas tres días, cómo pues puede estar en las Indias? ¡Oh, Santo cielo sufro mareos creo que me voy a desmayar!

Sir Thomas, rápidamente abrió la puerta del salón y se dispuso a llevar al jardín a su esposa a fin de que oxigenara su cuerpo.

Sir James permanecía expectante inhalando el humo de su pipa sin pronunciar palabra.

De forma imprevista uno de mis obedientes dóberman irrumpió en el salón. Apretado a su mandíbula portaba un hueso bien considerable de tamaño. Esta vez, Sir William no esbozó sonrisa alguna.

Actué con la mayor celeridad posible, acaricié al endiablado perro en tanto le sacaba al jardín. Me resultó imposible arrancarle el hueso. Tras el percance me mostré tranquila, pedí disculpas por el lamentable suceso, culpé al servicio.

Sir Propsma era un apuesto y adinerado caballero proveniente de Holanda. Se acercó a mí y me pidió conversar a solas. Lo cual aprobé de inmediato. Salimos al jardín. Por su frente caía una ligera llovizna salina, sus manos padecían movimientos sísmicos y el habla, sobre todo, el habla, parecía emitir palabras al revés. Al verle en tal estado fui a por tila. Me mostró su agradecimiento pero tenía dificultades para sostener la taza, se la sujeté, y sorbió hasta la última gota. Tras un breve interludio, me dijo: madame, vos sabéis que os tengo en gran estima, más que eso, me atraéis no imagináis hasta donde pero aquí están sucediendo cosas muy extrañas. Me dije: pon en práctica tu maquinaria, verás que puedes. Posteriormente, le respondí: Agradezco Sir Propsma sus palabras son todo un honor para mí máxime proviniendo de vos. Él insistió: Es mío el honor madame, pero como ya le he comentado, percibo algo misterioso esta noche. Debo manifestar que el hueso que mordía su perro era un fémur y juraría que humano. No olvide usted que además de negociante soy médico. Entonces fingí un repentino desvanecimiento.

Sir Propsma entró al salón. Dio parte de mi indisposición. Todos, a excepción de Sir James, me acompañaron a mis aposentos, incluida la señora de Sir Thomas que había mejorado considerablemente. El padre Adams ventilaba mi rostro con un flabelo egipcio en tanto sujetaba apretadamente mi mano izquierda; mi leal mayordomo me preparó un licor de hierbas, aduciendo que padecía de presión arterial sistólica. Lo cierto es que él sabía que debía tomar un trago contundente de alcohol. Ya me estaba cansando de mi simulacro. Sir Flambeau, que era el ser más insípido del universo, además de padecer una intolerable halitosis, me gritó al oído: madame, ¿mejora usted? Mi plan consistía en hacer que me recuperaba gradualmente. Desperté mostrando cierta confusión, abrí los ojos lentamente y miré como aquel que no recuerda nada, al mismo tiempo, manifesté rostro de sorpresa al verme encamada y circundada por mis invitados. Con un leve tono de voz, pregunté: ¿Qué ha ocurrido, por qué estoy en cama? Sir Propsma respondió: ¿No recuerda que ha sufrido en achaque? Estábamos muy preocupados por su salud. Celebro que haya vuelto en sí. El padre Adams añadió: La marquesa de Montespino es una dama extremadamente delicada y no puede recibir disgusto alguno, espero Sir Propsma que su diálogo con ella en el jardín no haya propiciado esta situación. Sir Propsma se mostró prudente.

Irrumpe el mayordomo nuevamente en mis aposentos y anuncia: Sir James me ordena comentaros que os espera en el salón con el ruego de que todos acudáis para dar comienzo al pasatiempo pendiente. Atendimos este requerimiento y ya, sin más dilación, acudimos junto a Sir James.

Al vernos exclamó: ¡Por fin damas y caballeros os halláis visibles, ya empezaba a aburrirme! Sir William, volvió a sonreír de esa forma retumbante que tanto aborrecía. A continuación le consultó a Sir James: Estimado James ¿Cual es la historia que ha decidido exponer esta noche? Sir James encendió nuevamente su pipa, y al tiempo que exhalaba humo por su boca, respondió: La historia de esta noche ya ha dado comienzo Sir William.

Todos le miramos con asombro. Sir Thomas exclamó: ¿Que ha dado comienzo, cuándo…?

Sir James, con ese aire carismático que le caracteriza, empezó a hablar: Al igual que la Sra. de Sir Thomas yo también he visto al marqués de Montespino, así pues no está en las Indias, eso es obvio. Por otro lado, ¿alguien ha escuchado algún ladrido de esos feroces dóberman? ¿Qué me decís del hueso que portaba el perro que irrumpió en palacio? Yo aseguraría que era un fémur. ¿Cuál es su apreciación Sir Propsma? A vos madame la he visto muy nerviosa mientras charlaba en el jardín con Sir Propsma. ¿Tal vez por eso sufrió esa repentina indisposición? Por otro lado, ¿es cierta la rumorología de que mantiene usted una estrecha relación con el padre Adams? Muchos comentan que sois amantes. Es posible que su esposo fuese un impedimento en su vida. Y también es más que probable que decidiese deshacerse de él. Corríjame si me equivoco madame. Sir Williams comentó: En efecto Sir James, yo también me he percatado de todos los detalles que usted asevera en sus observaciones, es más, me ratifico con sus palabras. Añade Sir James: ¿Y vos Sir Propsma nada tiene que decir respecto al hueso? Sir Propsma responde: No cabe la menor duda de que se trataba de un fémur. Sir James insiste: Sí, claro ¿pero humano? Sir Propsma con voz temblorosa dijo: Sí, humano.

Tras una impaciente y desasosegada espera, replico algo exaltada: ¡Sir James no le permito este tipo de acusaciones ante mis invitados y aún menos en mi casa! Le ruego de inmediato tome a bien marchar. De nuevo irrumpe Sir William: ¡Ja, ja!... ¡Esto sí que es aún mejor!... ¡Qué genio repentino el suyo madame!... ¡Ja, ja, ja!... ¡Se siente acusada! Pero su marido no está en las Indias…Díganos qué ha hecho con el pobre desdichado. Sir Flambeau interviene: ¿Es probable que nos lo hayamos comido? Toda la cena –a excepción de los quesos- incluido el postre, estaba elaborada con carne y puede que los desperdicios del cuerpo mantuvieran a los perros en silencio. También de ahí que apareciese ese fémur humano.

El padre Adams se apresuró a socorrerme: ¿Cómo osáis acusar de asesinato a la marquesa de Montespino?

Lo cierto es que todos quedaron impactados ante la alegación de Sir Flambeau. Apenas pasados unos segundos, ante la terrible sugestión que padecían empezaron a vomitar la cena. La mayoría exclamaron: ¡Claro por eso la carne se elaboró con tantas especias¡ ¡Dios nos hemos comido al marqués! ¡Debemos denunciar este crimen! ¡Sir James llame usted de inmediato a la policía! ¡La marquesa no debe quedar impune! ¡Asesina, asesina…!

En aquel momento vi como la cara de Sir Wiliam se alargaba, lentamente experimentó la metamorfosis de pasar de pan redondo a una baguete. Regurgitó su estúpida sonrisa, además de la cena. Por mucho que me incriminasen, no sé si podría perdonarle su crimen, el de existir. Siempre me resultó un ser abominable. Mi desgracia aumentaba la felicidad de la mayoría de los presentes. Habían resuelto el crimen casi perfecto. Eso les ensanchaba el ego.

Encendí un cigarrillo, realmente habría prendido fuego sobre las barbas y bigotes de algunos. Me mostré templada. Incluso un aire alegre acariciaba mi rostro en tanto la policía estaba al llegar.

Y así fue. Una vez se presentaron los agentes, los invitados –a excepción del padre Adams- verbalmente me denunciaron.

Un agente comentó: Madame, no ha existido jamás una mujer semejante a usted. ¡Qué atrocidad, cómo lamento que su bella cabeza sea guillotinada! Una dama con su fortuna…

En ningún momento permití que mi cara mostrase expresión de pena, por poca, por ligera que ésta hubiera sido; no, no deseaba conceder tal gusto a mis acusadores.

Antes de ser esposada se presentó el marqués de Montespino. Acudió a abrazarme y me pregunto: ¿Qué tal la velada amada esposa? Todos quedaron boquiabiertos. Sir James manifestó: ¿Qué es esto, acaso habéis jugado con nosotros? ¿Y el fémur? ¿Y la carne? El padre Adams intervino: El fémur fue encontrado en una excavación próxima a mi parroquia Sir James, esta misma noche me dispondré a colocarlo en su lugar de origen, pues mañana vendrá un equipo de paleontólogos para examinarlo. El marqués de Montespino interviene: ¿La carne? La traje hace tres días de las Indias. ¿Acaso no era de vuestro agrado?

Los agentes se sintieron indignados y tras pedirme disculpas por doquier me preguntaron: ¿Madame desea usted que encarcelemos a estas deplorables personas por las graves vejaciones y acusaciones que han vertido contra vos? Respondí: No, claro que no, son mis invitados, tan solo jugábamos a un acertijo y han perdido. Eso es todo.

De lejos, más allá del jardín diría que a la altura de la cancela escuchaba la voz de Sir Wiliam…¡Ja, ja!... ¡Esto sí que ha sido extraordinario!... ¡Genial madame! ...¡Ja, ja, ja!... ¡Nos ha ganado a todos, incluso al mismísimo Sir James! ...¡Ja, ja, ja!...

Como os dije todos mis ágapes siempre son un éxito.

Madrid, 24 de Noviembre de 2011

Cristina García Barreto

2011-11-18T19:44:00.002+01:00

Lavado interior

Exfolia su cuerpo

lo soborna con cremas

reafirmantes y anticelulíticas.

Obtiene piel de porcelana,

pero su corazón

palpita en un mapa de estrías.

Madrid, 18 de noviembre de 2011

cristina garcia barreto.

2011-11-09T21:16:00.000+01:00

Impotencia

No ando.

Mis pies me arrastran

como a una autómata

incapaz de escapar

de un laberinto.

Siempre la misma ruta

sin salida

mordiendo mi alma.

Corto de tajo mi lengua

porque, ya, tampoco hablo.

En el seco río de mi cuerpo

se afilan tambores muertos.

Todo el dolor

que la vida me dejó

ya no puede doler más.

Madrid, 9 de noviembre de 2011

cristina garcia barreto.

2011-11-03T19:38:00.000+01:00

Frenar

STOP.

Estoy en rojo.

Detente.

Si me ves en ámbar

recuerda…

No soy un paso

de cebra

al que puedas arrollar

cuando desees.

Solo yo decidiré

si cambio

a verde.

Madrid, 3 de noviembre

cristina garcia barreto

2011-10-13T11:39:00.001+02:00

Huída

Necesitaba escapar, escapar como aquél que da el golpe perfecto. Dejar atrás la batahola de los cacharros, lavadoras y todos esos quehaceres domésticos, que jamás fueron agradecidos y centrifugaron mi pensamiento sin programa de aclarado. Me faltaba el aire y, sobre todo, libertad. Sentía que mi vida caía en el vacío con mayor velocidad que un ladrillo lanzado desde el cielo.

No podía dejar de pensar en el mensaje de Juan, que no pude rescatar. Mi ordenador dejó de funcionar, no me pareció buen momento para que se solidarizase conmigo. Era solo una máquina cuya vida útil no alcanzó los dos años. Observaba mi álbum de fotos, ya habían pasado cuatro lustros. Llegué a obsesionarme con el espejo, veía mi cara transformada, consumida. Dos matrimonios rotos, cuatro hijos y un tercio de mi vida regalada. Qué menos para llegar a la conclusión de que merecía prestarme una parte de mi vida.

Y me fui, tal vez, de forma disparatada, sin dejar reseñas de mis nuevas pisadas. Llené una pequeña maleta con lo más imprescindible. Salí al mundo, me convertí en viajera alguien que deseaba caminar en libertad. Necesitaba vivir una nueva aventura, ¡qué nueva! La primera. Experimenté multitud de sensaciones extrañas, más por ser nuevas, que por ser propiamente extrañas.

Debía buscar trabajo, pero quería hacerlo de forma itinerante, así pues, rompí mis títulos universitarios, rehusando cualquier circunstancia que nuevamente pudiera anclarme.

En una de las ocasiones que hice auto stop, conocí a un hombre de aspecto desaliñado, me preguntó hacia dónde iba, le respondí que, posiblemente, nos dirigíamos al mismo lugar. Compartió un bocadillo de embutido rancio conmigo y también una cerveza. Me habló de un trabajo en un local nocturno. Nada perdía. Me decidí a probar suerte. El dueño del local era un hombre de pelo rasurado y canoso con enormes patillas. Su vestimenta me resultaba camorrista, aún más sus tatuajes, sobre todo, el de esa enorme cobra vietnamita.

En el club me sentía desorientada, casi todos hablaban idiomas prácticamente incomprensibles para mí. Lo que sí entendí es que consumían whisky barato y se hundían en sus copas como peces alcoholizados.

Se me acercó un cliente, parecía primo hermano del dueño del local, al menos, aprecié que tenía el mismo gusto por los tatuajes.

Me preguntó:

― ¿De dónde eres?

― De ninguna parte y de todas.

― ¿Si?
Respondió el hombre con cierta dificultad y luego, exclamó a gritos.

― ¡Ey! ¿Vosotros de dónde sois? ¿Conocéis a alguien que no sea de ninguna parte y de todas? Pues aquí tenéis a una, la lista de la camarera.

Me pidió otro whisky, que no bebió, me lo arrojó a la cara.

De fondo sonaba una canción de Serrat… es caprichoso el azar.

Y, de improvisto, llegó Juan.
Limpió mis lágrimas alcohólicas y me dijo:

― Tantos años esperándote…

Le pregunté:

― ¿Aún me reconoces?

Me respondió:

― Sí. Y estás más bella que nunca.

Yo, tan solo, pude sentir agradecimiento. Me di cuenta de que el enamoramiento se había esfumado. Que todo se transforma con el tiempo.

Le rogué que me llevase a casa. Y aquí estoy, con la misma rutina de antes, ya sin echar en falta aventura alguna, pese a que nada nuevo pueda volver contar.

Madrid, 13 de octubre de 2011
cristina garcia barreto

2011-10-08T23:50:00.004+02:00

Fuera del cuadro

Siento

que salí del cuadro de mi vida;

y otros me pintaron a su antojo.

Tal vez, un dios miserable

juega conmigo.

Me convierte en títere

tirando fuertemente de mis hilos.

Mi elasticidad se mantiene.

No me parto.

La sonrisa que esbozan

los payasos refuerza

mi equilibrio.

Y, cuando actúo, soy convincente;

tejo mis hilos

con el arma blanca que arrojan

quienes acuden a verme.

Entonces soy yo quien sonríe.

Hallo paz

ausente en mi vida…

Pincelada en algún cuadro.

Madrid, 8 de octubre de 2011

cristina garcia barreto

2011-10-01T20:03:00.001+02:00

¿Ángel negro o ángel blanco?

Fui luna llena

en tu cielo

ahora ángel negro

de corazón impuro.

La materia

que tuve para amarte

se ahogó anoche

en la tormenta.

Quedé limpia.

Tu perfume

a convidado hedonista

traspasó mi vestido

y se enredó en la lluvia.

Marchó con ella.

Soy Luna llena

en mi cielo,

para ti

la noche más oscura.

Pero si repites

que soy ángel negro

con el alma impura

te dejaré

en la percha rota

del recuerdo.

Si caes

en el fondo del armario

no olvides

que mis alas de pecado

me impedirán

ser ángel blanco.

Sombras

2011-09-14T11:58:00.001+02:00

No te cambio

Busqué dichas inexistentes.

Pacté con sangre la renuncia

a la desgracia

sin advertir amor en mi horizonte.

Dejada en el asilo

más austero de las sombras.

Retrocedo a velocidad inenarrable,

contenta como quien dobla la esquina

de un bulevar pleno de altercados.

Avergonzada como el que va a la desesperada.

La edad ayuda a vislumbrar

pese a no ser inmune a la querencia.

La soledad es una tapia

donde nadie debiera apoyarse.

La vanidad no permite

compartir sueños.

Me quedo

en la jamba de tu puerta

donde siempre estuve

sin entrar

llamando al timbre

de la esperanza.

Esta entrada va de premios.

2011-09-07T18:48:00.015+02:00

Este premio me lo ha otorgado el blog http://pensamientosycartas.blogspot.com/ de Jane Austen. Aprovecho para recomendároslo.

Para recoger este premio se ha de seguir unos pasos:

1. Anunciar el premio en una entrada

2. Agradecerlo poniendo el link que lo otorga

3. Re-otorgarlo a 10 blogs

4. Poner el enlace de los 10 blogs premiados

5. Avisar a los ganadores para que lo reciban

Como bien dice, Jane, no es tarea fácil elegir diez blogs. Encuentro de Pensadores, no sin valorar a muchos escritores que -por las normas establecidas- le resulta imposible hacerlo ahora, considera premiar -sin atender orden de selección- a los siguientes blogs:

http://prosayversos.blogspot.com/
Surcos en el aire de María Jesús Garcés.

http://mariangardi.blogspot.com/

Paisajes del corazón de MariánGardi.

http://eva-la-zarzamora.blogspot.com/

Madreselva Rebelde. Eva.

http://antoniopc.blogspot.com/
Cosas de Antonio. Antonio Cabrera.

http://elhumociegamisojos.blogspot.com/

La Solateras. Ana Montojo.

http://smelgarexo.blogspot.com/
S. Melgarexo. Tecla.

http://pilariglesiasdelatorre.blogspot.com/

Pilar Iglesias de la Torre.

http://poetaenparo.blogspot.com/

MiLaGros.

http://manuelmartinez-carrasco.blogspot.com/

Escritores en red. Manuel Martínez-Carrasco.

http://xanelaliteraria.blogspot.com/

De Marisa.

Recibid mi más enhorabuena.

Sombras

2011-09-05T19:59:00.000+02:00

Sociedad

Ese obedecer

sonámbulo

de la muchedumbre

es el paisaje inhóspito

de los tiempos

que corren.

Jamás

seré cómplice

de acciones

prefabricadas.

Critico

la insensibilidad

de las normas

por mala costumbre.

Pese a no sentir

la luz

de los elegidos.

Prefiero

el liderazgo

de las sombras

a los escombros

que caminan

hacia el exilio.

Sombras

2011-08-17T20:59:00.000+02:00

Eclipse

Ahora, en esta ancianidad,

retrocede mi rebeldía

llamada virtud

que hace feliz al hombre.

Los días pasan

acelerados cuando no

se puede derrochar el tiempo.

Yo, inclemente en mi juventud,

no puedo rozar el deseo

de devolverme las pieles

que lustraban mi cuerpo.

Así, rugosa,

entre gritos de soledad

veo el comienzo inexorable

de ese mañana

que me deportará sin billete

a no sé dónde.

Quisiera esconderme

entre paladas de tierra

antes de que la lluvia

cale mis carnes.

Cuando no sienta

el menor pulso de coraje,

entonces iré a mi banco,

con el pecho descubierto.

Esperaré a ese eclipse

entre corazón y sombra,

ese, que deja suprimida

la memoria.

Sombras

2011-08-08T20:24:00.000+02:00

Tinieblas

En la noche, rebelión de sombras

combatiendo por la eternidad,

raudales de cuerpos merodean

sobre el influjo de la luna.

Afonía de formas amando la tierra,

amando, sí, con fiereza como la leona

a sus crías, como el cocodrilo a

sus víctimas más allá de la insana

depredación de sus pieles.

Se canjea sexo, se pacta con el aval

de la sangre, todo, por ser inmortal.

Las tinieblas les guían como zombis

sin techo, cuando son ellos quienes

sombrean la luz perdiendo los pasos,

pasos poseídos por una vida ya vivida.

No existe fecha de caducidad,

es el silencioso consumo preferente el que

llega sin llamar. Personas de elaboración

simultánea se alejan, otras, permanecen

hasta desconcharse como un buey de mar.

Los cuerpos aspiran el tacto de sus pieles

por no ser barridos por las ávidas sombras.

¿Por qué se van todos los cuerpos?

¿Quién odia sus carnes?

Y, ¿quién anhela sus almas?

Madrid, 8 de agosto de 2011

cristina garcia barreto

Sombras

2011-08-03T20:26:00.002+02:00

Postergar

Postergó su vida ante la muerte.

Un pajarillo sombrío,

desde una arqueada rama

le canta de forma rasposa.

Áspera espera para una mirada

aún soñadora.

Al hombre, de oídos amargos

y huesos trasijados,

ya le pesa el alma

y la deja huir hacia la sombra.

¿Pensará en algo?

Cristina García Barreto

Sombras

2011-07-21T21:30:00.000+02:00

Pasos…

Amor voy hacia ti

— Despacio —

Porto arena de equívocos

en mis bolsillos agujereados

— Ligera —

Así ligera

con la resurrección en mi frente

— Amor —

Dibujo la vida a tu lado

lapido las palabras

que arruinan corazones

y sus impuestos con recargos

— Marcho —

Con firmes andares

de murciélago trasnochado

— Amor —

No apagues el fanal

luz de tu presencia

Nada de comer ni agua

ni reloj parado

Basta mi voluntad

y ese olfato que

alimenta a la memoria

Si cuando llegue

no entiendes

me desintegraré

ante el impacto de tu

— Sombra—

cristina garcía barreto

2011-06-22T20:47:00.002+02:00

Dolor

Apretó fuertemente los puños

sus dedos cayeron

Los índices le señalaron

Los pulgares abrieron sus párpados

Los anulares huyeron de falsas alianzas

Los del corazón derramaron su sangre

Los meñiques volvieron

y nuevamente se injertaron a sus manos

aún eran muy pequeños

"Dedicado al gran escritor, Emilio Porta,

prologuista de mi libro Trayectos.

Igualmente gracias de corazón

por la presentación de la obra en la A.E.A.E."

Madrid, 22 de junio de 2011

cristina garcia barreto

2011-06-14T20:45:00.001+02:00

Renacer

Adicta a lo inacabado

como las buenas obras

Con manos de cambio

trabajo con los iris

y las palas de mis labios

Bordo paños de existencias

manto que me techará la vida

Mi nombre no será una sigla

que se desgaje en la acera

Llevo prescrita en el alma

la sustancia auditora

que hace balances en mi piel

de los fríos aterados

Supe sentir el viento

desvestido de vergüenza en un día

en que se me extravió el cerebro

También asomar la vista

a la superficie de las olas

antes de que me arrojasen

a la negra arena del infierno

Madrid, 14 de Junio de 2011

Cristina García Barreto

2011-06-03T21:15:00.001+02:00

Reflexionando

No hay palabras en los labios a la hora de no entender

aún recabando en la más profunda introspección.

No hay regalo más caro que la tristeza

ni tristeza peor regalada que la inmerecida.

No hay nada más impreciso que acentuar los errores

ni peor auxilio que encerrarse en ellos.

Nada es tan corriente como la historia irrelevante

de quien nada debiera decir y oscurece a los que sí dicen.

No hay peor mal que la envidia, aquélla que se sonroja

y se desarma por su propia mezquindad.

No existe mejor arma que la displicencia

ni mayor valor que sobrevivir a la injusticia.

Madrid, 3 de junio de 2011

cristina garcía barreto

2011-05-14T22:12:00.004+02:00

Cruzar

Dos aceras

Tú en una

Yo en otra.

Entre medias

adoquines revistiendo

minas.

¿Quién tendrá

el valor

de cruzar primero?

Madrid, 15 de mayo de 2011

cristina garcía barreto

2011-05-11T21:56:00.005+02:00

Presentación de mi tercer libro:

Trayectos.

Mis estimados amigos:

Me complace invitaros a la presentación de mi tercer libro: TRAYECTOS.

El acto se realizará en la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, c/ Leganitos nº 10, 1º. derecha. Madrid.

Hora: 20.00 h.

Día: 31 de Mayo.

Intervendrán: D. José López Martínez, D. Emilio Porta y la autora.

Os anticipo una parte del magnífico prólogo escrito por Emilio Porta, magistral escritor en todas las vertientes literarias así como en otros terrenos profesionales. Cito:

"Si la vida de un artista le lleva a dejar detrás de sí una obra inmensa, esa vida habrá merecido la pena. Mas, la pregunta es, ¿merece la pena el arte más que la vida o se podrían equiparar, mediante algún tipo de medida, ambos? Si nos atenemos a la parte de arte que hay en la escritura – arte de la palabra - de Cristina García Barreto y a lo que trasciende en sus poemas y escritos, podríamos decir que su obra es, literariamente, de Arte Mayor, y la existencia, real e inventada que se adivina detrás es, vitalmente, de alto voltaje"

Os espero a todos.

Igualmente os ruego encarecidamente me confirméis vuestra asistencia y si podéis difundir el evento con los amigos sería un gesto excepcional por vuestra parte.

Mi mail: cbarreto8@hotmail.com

Recibid todo mi afecto,

Cristina García Barreto.

Madrid, 11 de mayo de 2011

2011-04-25T20:39:00.001+02:00

El proyecto

¡Cuántas caricias disimuladas en tu alma!

Así tan escondidas

desertando de la genética

en la máxima agitación de tus frías manos.

Mi cuerpo presa del desánimo

nunca hizo por encontrarlas

ni buscarlas en ese bosque donde las ramas

se enzarzaron en el secano de tus venas.

Despertó tu piel ante la presa embravecida

también el vaivén de tus ojos de carámbano.

Danzaron las choperas al ritmo de tus costillas

prendiendo las estalactitas que te cegaron.

Te hiciste alba en pleno chubasco,

y el corazón de mi oído interno

escuchó el verde canto

de esa mudez con la que dices te quiero.

Te pregunté:

¿Qué soy ahora para ti?

Me respondiste:

Un proyecto.

25 de abril de 2011

cristina garcía barreto

2011-04-14T20:48:00.000+02:00

El retorno

Sus ojos grifo abierto

su cuerpo esqueleto desnudo

su boca besándole el alma

él espiral de vehemencia

que le amamantó de sinrazón y olvido.

La frase de perdón;

fue la de ella, una madre en silencio

enterrando el orgullo,

enjugando su llanto

y tirando fuertemente de su corazón

hasta desquebrajarlo.

Él iba por su camino, sin sospechar que ella

estaba, como siempre estuvo

pero dejó que las dudas de su hijo fuesen

los pasos hacia su propio destino.

Y ella le habría dicho:

Lloré hasta ahogar mi vida

te hablé aunque no te llegaran mis palabras

te abracé sin que sintieses el peso de mi amor.

¿Por qué no se lo dijo?

Porque, tal vez, él le habría respondido:

Es mi derecho equivocarme y cuanto más

te acerques más me alejaré de tu lado.

¡Qué dolor persistir en el error!

¡Qué impotencia ver una cama vacía!

¡Qué tormentosa la obstinación!

Pero ella sabía que él volvería.

Y sin palabras fue acogido.

Madrid, 14 de abril de 2011

cristina garcía barreto.

2011-04-01T20:59:00.004+02:00

No llames a mi cancela

No llames a mi cancela.

No quiero que me veas con la cara seca las manos correosas y la boca hecha pasa agria por el trago de tu retirada.

No llames a mi cancela.

No. Por favor, no lo hagas.

No preguntes, siempre tuviste la respuesta. Bien sabías que enamorarme sería sombra pertinaz que en medio respiro devoraría mis sueños, rompecabezas que se pinta de hierba y sangre para simular que tus recuerdos se despedazan por momentos.

Tus palabras, guillotina que inmoviliza mi cuello, no fue buen invento para los nobles.

No llames a mi cancela, al otro lado de ella podrás percibir la música monocorde de la vida, tu vida, o quizá, el flujo sostenido del río por donde ya no pasa el agua.

Bien sabes que también existe la nada con corazón de abandono y voz de grulla alocada. Que no hay más lastimoso amor que el probado y no comprendido ni necesidad peor colmada cuando no existe el milagro.

No. No llames a mi cancela.

Tal vez encuentres tras la bruma, algunas flores tejiendo con sus pétalos una mortaja que encierre tu labia. Pregúntale a ellas donde se perdió mi mirada.

Jamás supiste explotar los silencios indebidos.

¿No eras el Beethoven y el Bach de mis oídos?

Ahora te veo como una antigua fotografía del mundo donde no figura el azul de los mares.

Por favor, deja la cancela que tú la cerraste y solo guarda una casa que mi alma vagabunda recorre de puntillas para no ser escuchada.

Madrid 1 de abril de 2011

cristina garcía barreto

2011-03-24T20:39:00.000+01:00

Por qué

Si es cierto

que más que vivir

mi vida dirijo

Y siendo

eje del universo

caigo en la tierra

desalentada

Pero me levanto

ofrendando sonrisas

a la vida

como permuta de esperanza

Y tiendo las manos

con la palma

al envés

mostrando

las letras de mis venas

como destinatario

¿Soy libre?

¿¡Soy libre acaso!?

Por qué se concibió

la consciencia

si estamos de paso

Madrid, 24 de marzo de 2011

Cristina García Barreto

2011-03-22T21:18:00.001+01:00

La Alhambra

Al son de la fontana resuenan las palabras,

arroyuelos de amor son los cantos,

chapaleos de poemas conforman los sueños.

Alfombran la vista los mosaicos.

Coplas livianas de agua, aroma de lirias malvas,

entonan la luz y sube el canto.

Raíces se encallan al limo de los patios,

beben del regado de los caños.

Bellos diamantes los ojos

que se rinden ante la Alhambra,

soberana tú y tu princesa Zaira.

Tan llena de ti,

tan llena de Granada.

Cristina García Barreto

Poema dedicado

con toda mi estima y admiración

a mi amiga poeta

organizadora

del IV encuentro de Poesía en la Red.

Va por tí Marián.

2011-03-18T21:39:00.000+01:00

La censura de la palabra

Me siento escama

en delantal de pescadero.

Por agitar los mares

me hicieron silencio.

Madrid, 18 de Marzo de 2011

cristina garcía barreto.

2011-03-13T13:32:00.006+01:00

La masía

Me arrastraron los recuerdos

hacia la masía centenaria

que restauró mi padre.

Ya no existía la casa,

pero sí los algarrobos

que casi superaban

los diez metros de altura.

Las flores purpúreas,

enormes bolas de navidad

donde la naturaleza

venció con su hermosura

al tiempo.

Imaginaba la casa,

para mí estaba

donde siempre estuvo,

era como si un manto imaginario

quisiera esconderla.

Pero quité las manos de mis ojos

y vi todo cuanto deseé.

Luego, bajé a la playa.

Y allí, en la arena, solo hallé

cultivos de colillas.

Madrid, 13 de marzo de 2011

cristina garcía barreto

MASIA D´EN CABANYES-VILANOVA I LA GELTRU-PREMIOS PINTURA-PINTOR-ERNEST DESCALS-

2011-03-09T20:59:00.003+01:00

Ser poeta…

Escribe palabras mecánicas

que aprietan ojos

y desengrasan sentimientos.

Sus rimas forzadas

desafinan el ritmo de un poema.

El mutilado don del que hace gala

no lo recoge ni el viento.

Improvisa sin distinguir un verbo

de un adverbio.

Mezcla endecasílabos con heptasílabos.

Se lo dije:

— Tú no eres poeta —

Entonces, en un arrebato,

metió sus textos en una gaita.

Y, desde entonces, todas las noches

bajo mi vidriera

hizo que la bulla de ese instrumento

destrozara los cristales

que afilaron sus letras.

Madrid, 9 de marzo de 2011

cristina garcía barreto.

Óleo de Sánchez Besada (sin título) expuesto en el Centro Gallego de Avellaneda, Buenos Aires. Argentina (Año 1949)

2011-02-24T21:11:00.004+01:00

El círculo de la mirada

Mis ojos circulan de frente

en dirección correcta,

los tuyos en contra-dirección.

Vas en primera con el acelerador

desfigurando la prudencia.

Colisionas contra una farola

y te alumbras de penumbra.

No temas,

sólo daré parte a mi corazón.

Cristina García Barreto

24 de febrero de 2011

2011-02-16T21:11:00.001+01:00

Fuera de límites

Subes por una escalera sin peldaños

La caída

se sostiene ante la ingravidez

del cuerpo

No es preciso poner las manos

ni dejar huellas dactilares

sobre los mosaicos

Que nadie sepa

que intentaste traspasar

las fronteras de tu espacio

Madrid, 16 de febrero de 2011

cristina garcía barreto

2011-02-10T20:52:00.002+01:00

Sincero

—Te quiero más

que al mejor libro

Todo tu Yo

lo llevas escrito—

Madrid, 10 de febrero de 2011

cristina garcía barreto

ENTREGA DE PREMIOS

2011-02-01T20:59:00.007+01:00

Siguiendo el criterio de Marián Gardi, quién me concedió este premio:

Estos premios no se dan por amistad, se tienen que dar como símbolo para motivar nuestra creatividad literaria.

Encuentro de pensadores ha decidido concederlo a:

Antonio Porras Cabrera

http://antoniopc.blogspot.com/

Pilar Iglesias de la Torre

http://pilariglesiasdelatorre.blogspot.com/

María Jesús Garces

http://prosayversos.blogspot.com/

Manuel Ángel

http://manuelangelver.blogspot.com/

Marisa

http://xanelaliteraria.blogspot.com/

Fernando Sabido Sánchez

http://fernando-sabido.blogspot.com/

Carlos Serra Ramos

http://elvalsdelavida.blogspot.com/

MiLaGros

http://poetaenparo.blogspot.com/

El orden de los factores no altera el producto. Con esto quiero decir que el lugar donde aparecen los blogs seleccionados nada tiene que ver con la importancia de los mismos.

Habría mucha más gente elegida, pero conforme las reglas, no puedo corresponder como quisiera.

Un fuerte abrazo para todos, tanto los seleccionados como los que no. La elección no resulta nada fácil.

2011-01-27T21:52:00.001+01:00

Quiebra

Te acercas

me ruegas imposibles

y prometes pagarme

cuánto te pida

No soy un mostrador

de ventas

ni poseo tickets de regalo

Lo lamento

por exceso de generosidad

he quebrado

Mi corazón

está en concurso

de acreedores

Y nadie

ganará el juicio

Madrid, 27 de enero de 2011

cristina garcía barreto

2011-01-25T12:36:00.000+01:00

Obsequio

La vida

se hace hirsuta

La primavera

muerde las flores

El sol

se oculta en los sótanos

de la noche

Los días no pasan

Las fábulas

se congelan en cuentos

no leídos

Las bocas

arrojan ráfagas de escarnio

que enferman la mirada

del resignado

Los dóciles

no pueden vivir

en este mundo

solo esperan el brillo

de estar entre los elegidos

Aún subsisto

pese a que la esperanza

me regale su tristeza

Madrid, 25 de enero de 2011

cristina garcía barreto

2011-01-17T22:28:00.001+01:00

Morir de amor

El choque de nuestros ojos

un frenesí de besos

El tiempo adormecido

alzando sentimientos

El cielo más visible

pronunció en tus labios

un te quiero

Un instante sin fin

obedeció con total

rendimiento

al amor

Ahora éste se desliza

por un corazón doliente

Con el alma más insegura

en este desvalido cuerpo

una cruz de sangre

marca mi frente

El milagro

viaje de pluma al viento

El fantasma de la insania

reaparece en mi memoria

recordándome

que siempre viví

en constante invierno

Él jamás

anidó fuera de su jaula

donde encierra las respuestas

Mañana

desayunaré amnesia

no haré preguntas

Madrid, 17 de enero de 2011

cristina garcía barreto

2011-01-07T20:35:00.000+01:00

Si pudiese

Como un cuadro torcido

se me cuelga la vida

en las paredes del estómago

El reflujo de tu nombre

no me permite besar

y la saliva se pega

al preludio de este

encierro amargo

Una tos seca y áspera

recorre las esquinas

de mi cuarto

Cuatro esquinas

caladas de rabietas

y unos recuerdos

que entre paredes

se estrellan

En el ángulo

más perdido de esta celda

un teléfono inservible

una ventana fugitiva

el eco de tus palabras

y una lámpara fundida

donde se mecen las arañas

Si pudiese reconocerte

si eso yo pudiese

volvería

Pese a serme infiel

hasta la muerte

Madrid, 07 de enero de 2011

cristina garcía barreto

2010-12-28T21:21:00.003+01:00

Tan contigo amigo

Tan contigo

Pese a la gula

que estrangula

Insaciable estómago

de la muerte

Así siempre

Tan contigo

Tan conmigo...

Cristina García Barreto

28 de diciembre de 2010

Para mi amigo Jesús,

fallecido el 25 de diciembre de 2010

2010-12-14T20:50:00.001+01:00

Encontrarse

No pretendo subir tan lejos

evito caer del trapecio

que limita a los astros

Solo busco donde siento

Ya no busco

Tanto sentir me para

Dejo miajas de pan tierno

por si me pierdo encontrar

los pasos hacia mi regreso

En ocasiones las gaviotas

se comen mis señas

y forjo mi búsqueda en otros yo

Si no logro escucharme

siento mis lágrimas ajenas

Tal vez otros lloren las mías

Sigo sin conocer la música de mi baile

siempre vuelvo al mismo acorde

a la misma ensenada

Pese a que las aves

resbalen con sus picos

para desorientarme

Madrid, 14 de diciembre de 2010

cristina garcia barreto

2010-12-08T21:05:00.001+01:00

En clave de Sol

Deseo apartar

toda sombra indomable

Desgranar las emociones

Resolver los secretos

Devolverme de mis fondos

sin que la muerte

me aletee con su frío

ni presagie el final

Dibujarme en clave de Sol

sobre el pentagrama de la vida

Que el agua

no corra murmurando

por solares vacíos

Y saber

de un Dios poeta

que al escribir un soneto

rime con eterno

Madrid, 8 de diciembre de 2010

cristina garcía barreto

2010-11-30T22:04:00.000+01:00

Huir de su cárcel

Desvanece tu vida en una indómita sombra,

tinte negro para el silencio

como tizne pasajero o perdurable;

solo te reconoces en tus heridas

y las lanzas sin clemencia a quien te late,

pero si éstas te vienen de vuelta

hacen que más te aproximes a tus adentros,

y difícilmente emerges de ese fondo;

cuánto rencor mueven tus aires

que en abúlico vuelo apenas levantan polvo;

inasible tu persona, y a contraluz tus palabras;

la voz que arrojas sobrevive para alimentar

sinónimos a la farsa;

eres tú el que en su propia anchura

quiebra toda sinceridad y levanta lejanías;

encarnarse en los vocablos de tu onírica boca

sería ocupar la mayor ausencia

de desvelos sin nombre.

Madrid, 30 de Noviembre de 2010

Cristina García Barreto

2010-11-26T21:18:00.002+01:00

Ignorancia

No sé por qué,

creo que me odias.

He visto

cómo te sujetas las manos

sobre el vientre

justo cuando te deseo,

y entonces,

como un felino,

sacas la lengua

de forma obscena

y te relames

en esa risa socarrona

que desdibuja tu rostro

ya apenas humano.

Me clavas esos ojos de bestia

con el iris

ebrio de desprecio.

Encima me preguntas:

¿Tú me amas?

Como si no supieses

del daño de tus golpes.

Y yo te respondo:

Soy una ignorante.

Pregúntale a tu vientre.

Madrid, 26 de noviembre de 2010

cristina garcía barreto.

2010-11-23T19:33:00.001+01:00

Interrogantes

Si al final se destruye el patrón

con el que quisimos vestir nuestra vida.

¿De qué nos sirve aniquilar ángeles caídos

con las llamas de nuestros corazones?

¿Por qué los valles trasudan sangre y hambre,

y los laberintos, raíces de árboles,

coagulan su savia entre derrote y suicidio?

Cadenas enmohecidas hilan penumbra en las luces

así es como los tonos oscuros vencen a los blancos:

palomas de la paz con picos cabizbajos.

¿Dónde se reparan los sueños rotos, o por dónde se

pueden rematar las vetustas desgarraduras

sin que los costurones no añadan más dolor ni tristeza?

¿Sabe alguien dónde anidan las carencias y los miedos?

Tal vez sedosas caricias de viento,

la inexistencia de picaduras que lastimen,

la sensación que nunca culmina tras un beso,

sean el antídoto preciso para cerrar interrogantes.

Es posible que la culpa sea creer en los pecados,

y solo en ese espacio ilimitado purguemos toda pena.

Podría ser el amor morada de reparo y, sin embargo,

solo éste logra hacer sostenible el trayecto

hacia ese holgado tajo por donde se precipitan

los no resignados que repudiaron el mundo

tras miradas ausentes en sus ojos amputados.

Si solo el amor es apto para hacer finito el infinito.

Y el tiempo no consigue obediencia de fe sonámbula,

como último me cuestiono:

¿Quién volteó mi reloj de arena, apresurando mi marcha?

Madrid, 8 de noviembre de 2010

cristina garcía barreto.

2010-11-16T20:36:00.004+01:00

Líneas paralelas

Caminan a la par.

Izquierda, derecha

izquierda, derecha.

Y, sin embargo,

no portan

el mismo calzado

ni dejan

las mismas huellas.

Anda por donde nunca nadie anduvo. Y aunque lo hagas, que sea con tus propias huellas, no pises sobre las de los demás porque no dejarás marca.
(cita de la autora)

Madrid, 16 de noviembre de 2010

cristina garcía barreto.

2010-11-10T20:41:00.002+01:00

La espera de la ausencia

Fingiré que acabas de marchar.

No te diré que te espero

con las piernas

suspensas en el horizonte,

con tu té inglés de todas las mañanas

y el mal carácter de algunos días.

Pensaré que pronto vienes con el pan,

de ver una película o, simplemente,

de comprar maquinillas de afeitar

en el supermercado.

Como si hoy no fuese festivo

y mi corazón no tuviera

mil boquetes de balas.

Ignoremos los mensajes

de los móviles

e imaginemos que eran canciones

musitadas por una voz suave.

Olvidemos que el viento

devastó nuestra casa

y también las terrazas de los vecinos.

No veamos la tristeza

como un engendro al pie de nuestro lecho.

Sigo aquí con este pensamiento ¡tantos años!

Pero no vuelves ni del cine;

ni de la panadería ni del supermercado.

Que no te sorprenda que el timbre

ya no esté en el portón

sabes que no te es preciso entrar

para recorrerme los ojos.

Nunca olvides evocar,

pese a perder la memoria,

la profundidad con que se besaron

nuestras miradas.

Madrid, 10 de noviembre de 2010

cristina garcía barreto.

2010-11-03T00:00:00.000+01:00

Sin rumbo propio

Dónde quedarán las brozas:

ardientes trizas de tu suelo,

palabras incendiarias, plasma coagulado

que jamás alentará a ningún ave rapaz

mas que a huir cara al viento

con rendido plumaje.

No es fácil dar comienzo a una travesía

que no empuja hacia avante,

ésa que no ofrece suerte

tampoco renta porvenir.

Nada cultivaste en tierra propia ni ajena

nada entonces posees,

ninguna nación ni pueblo

es ni podrá ser abrigo

de un corazón desierto

ni enraizar por donde has pisado espigas

que ahora yacen en tierra estéril.

Jamás se abrirán las verjas

donde puedas asomarte

ver la naturaleza y simplemente decir:

preciosa mañana.

Pese a que realmente sea preciosa la mañana

los girasoles permanecerán inmóviles

y los tulipanes ocres se sonrojarán sin hablarte.

Siempre queda el consuelo

de que alguna encina transida por el pesar de sus lustros

te tienda una rama, te ofrezca espacio sombreado

y, con suerte,

un manjar de fagáceas además de un transeúnte

e inmerecido reposo que te acerque a los justos.

Madrid, 2 de noviembre de 2010

cristina garcía barreto.

2010-10-25T21:44:00.000+02:00

A ti…

Anónima llegaste

y sin embargo

eres coro de mis letras

Te asomas

como si no fueses nadie

un soplo que abrasa el alma

y cierra la flor

de mis párpados

al ver la luz

de tu conciencia

Palabra a palabra

desnudas sombras y acacias

que manan de mis sienes

parlantes imparables

cuando el silencio

no controla la vida

de una página en blanco

y mis manos tiñen

de agua azul

lodos de barrancos

Tu voz profunda

eco entre montañas

sacude nuestros sueños

No puedo darte felicidad

como regalo

Pero si

un sutil rayo que inocule

todo sabor amargo

y nos haga cómplices

en la dulce mies

de los versos

Tus glosas

no presentidas

arcones

donde anidarán

tus cánticos

Para María Jesús Garces,

por todo.

Madrid, 25 de octubre de 2010

cristina garcía barreto

2010-10-19T20:51:00.000+02:00

Tu recuerdo

Cuando la vertical

se muestra convaleciente

ante una trágica ausencia,

las manos sujetan

silencios baldíos.

Pentagramas que no exteriorizan

voz ni movimiento ni sonrisa.

Aspas de molinos

elevan el viento

hacia cúmulos de vacío.

Un instante es suficiente

para que en la distancia

de los años perdidos,

el ramal quede engarzado

a los troncos que besan el suelo.

Raudas, irreales y efímeras

hadas, vuelan expresivas

en el inexplicable y profundo

abismo del sueño, que se sumerge

ante las doloridas retinas,

que buscan a quien ya se ha ido.

Todas las noches

duermo boca arriba, jamás,

daré la espalda a tu recuerdo.

Madrid, 19 de octubre de 2010

cristina garcía barreto.

2010-10-14T12:41:00.000+02:00

¿Siempre juntos?

Si debo buscarte

en el despeñadero donde se separan las montañas,

cuando la noche asusta y hace que cada día ocupe

su historia en los sucesos de la vida;

allá,

tan lejos, en el precipicio más oscuro del desvalimiento,

entre heridas de rojo que dibujan crucifijos de umbría.

Las penas se clavan y me vacían de tu sangre.

Aquí de puntillas ante el vértigo,

me aferro a tu verdemar mirada,

y apenas veo el límite de los espacios.

¿Dónde quedaron aquellas coloridas láminas, y por qué

las mitigas con tus pinceladas emborronándome el destino?

Ahora,

perfumas de ceniza estos labios entre embozos

incoloros de un sol que empequeñece.

Las fracturas hierven en mi piel

donde grabé tu nombre,

porque nací a tu lado,

y no sé

si podré cerrar las pupilas

para lanzar mis moléculas

por un acantilado.

Madrid, 14 de octubre de 2010

cristina garcia barreto.

2010-10-08T22:49:00.000+02:00

Mundo estriado

Esto no es.

No es.

parecido en nada a mi mundo.

Lo demás

huye del soportal de mis fuerzas;

de mi voluntad despiezada.

Jamás llamo a esta urbe humanidad.

Nunca.

Jamás lo hago.

Y sé que no es posible arreglar

-nada-

Apenas puedo presenciar

cuánto ocupa mi espacio.

Opacidad o sol honrado

al filo de mi ser

abre la brisa

y que la tormenta diluya la noche.

No puedo ver este orbe

de muro estriado.

Esto no es.

No es.

parecido a ser proscrito.

Dulce fue mi inocencia

que un día me anudó

a los cabos de la esperanza.

Y ahora sé que no es posible arreglar

-nada-

¿Que podemos solucionarlo?

Entonces,

hablemos de sueños.

Madrid, 8 de octubre de 2010

cristina garcía barreto.

2010-10-05T22:54:00.000+02:00

Ser ignoto

No olvido a aquel extraño,

de ébano tallado, anémona dañada,

con un lloro agitado en sus hombros

y su pecho proveedor de cicatrices.

No olvido su cara, su ilimitada mirada

coros de selva monzónica,

y unas manos encintas de llagas

como labios de cimas desiertas.

Sé que se me acerca

que sus brasas rozan mi talle

y me crezco como la Luisiana Francesa

para reconocerme en Nueva Orleáns.

Peregrino de gaviotas, de corazón combatido

que no se encuentra

en las coordenadas de este extenso mundo.

Cuánta tristeza en su espalda tiembla.

Y yo, no olvido a aquel extraño

ni reniego de la estéril vocación

de seguirle en solitario.

Madrid, 5 de octubre de 2010

cristina garcía barreto.

2010-09-28T12:09:00.001+02:00

Ciclos de la luna

Otra luna más
tras la brisa se esconde
en un mundo de ceniza
Los ojos suspensos
de permanentes nostalgias
al borde del miedo
reviven los recuerdos
Que también son brisa
Que también son miedo
Y añoranza que antes de nacer
simula el instinto de marcharse
para dejar espacios nuevos
en las gavetas desiertas de la vida
Como la luz de la fe infinita
que nunca naufraga
en tanto caldea las habitaciones
de un hogar casi sin familia
Una luna ya remota, otra venidera
confundida en la memoria
que llegó a mi existencia
para yacer en mí

Madrid, 28 de septiembre de 2010
cristina garcía barreto

2010-09-20T12:52:00.001+02:00

Mal día

Hoy me pesa el cuerpo
y no debo, no, descarnarle
y guardarlo en la nevera
y luego, de nuevo,
pegarlo a mis huesos
Porque también
me pesa el alma
y qué es el alma
mas que otro cuerpo
dentro de mi cuerpo
Y tampoco puedo
quitármela de encima
porque está enquistada
a mi vida y la vida a mi ser
y mi ser a mí misma
Y yo a éstos y éstos a mí
A mí misma
Y giran mis ojos eólicos
las pupilas se contraen
no centran imágenes
las distorsionan
porque no les gustan
Son secuencias pasadas
son cine mudo
en negro y negro
Y me suda la nuca
y me voy a la cama
Y me suda la nuca
porque se destapona el flujo
de la angustia que mana
desde el lacrimal y cursa
hasta el posterior del cuello
Cuello que me ahoga
y doy vueltas como un buitre
y planeo en el suelo
suelo carroñero
que golpea mi cabeza
Me levanto
vuelvo a la cama
me coloco en el centro
busco el equilibrio
el colchón quiere descansar
me lanza sus muelles
y le castigo
le pongo de espalda
Me acuesto por tercera vez
y me encarcelo
entre las sábanas
que me enrollan
me agobian
me atrapan
Y vuelvo a caer de la cama
me desenredo de entre las sábanas
las meto en la lavadora
me vengo, reiteradamente
las centrifugo hasta deteriorarlas
Por cuarta vez
vuelvo a la cama
y no concilio el sueño
el descanso, lo que quiero
lo que necesito
Lo que se les promete a los justos
¿Y yo qué he hecho?
Nada malo recuerdo, o,
tal vez sí, y no, no lo sepa
o saberlo no quiera
para qué si no lo recuerdo
Pero otro intento frustrado
no duermo
Estoy tan cansada…
Me levanto busco la dirección
de un comercio de remedios
con entrega a domicilio
Y llamo y comunica
y llamo y comunica
y me desespero
Insisto, me responden
pido dos litros de serotonina
de etiqueta azul
Sí azul relajante
Me la traen
no tienen cambio
¡vaya contratiempo!
Abro la alcancía
de mi hijo, se me cae
Adiós cerdito
Bebo ansiosa la sustancia
embriagadora de sueños
y me dispongo al quinto intento
¡dormir, dormir, en mi cama!
Pero caigo redonda al suelo
borracha regurgitando el remedio
Era tal mi despiste
que llamé a un restaurante chino
y me sirvieron licor de lagarto

No manifestaré aún mi desaire
hacia los rollitos de primavera.

Madrid, 20 de septiembre de 2010
cristina garcía barreto.

2010-09-17T20:33:00.000+02:00

Compartir ¿?

Si la obcecación

dejase caer nuestra amistad
como lo hacen las hojas en otoño
Y si con el arranque del reproche
las pisásemos con vigor
hasta enterrarlas bajo tierra
¿Qué nos quedaría?

Madrid, 17 de septiembre de 2010
cristina garcía barreto.

2010-09-13T13:31:00.001+02:00

¿Cómo reconocerla?

Añorar por añorar
puñal que atraviesa el aliento
Acopio de piedras
que no hacen superficie en el habla
Falseo mi identidad
intuyo vendavales de miedo
y me exilio de la realidad
donde los sueños se pierden
Peso invulnerable
que mantiene mis ojos abiertos
Espero que los años
me concedan una prórroga
y despierten los quejidos del insomnio
Cómo emigrar a tu interior
si hasta tú lo desconoces
Dejaste mi vida fuera
entumecida como un fósil
Fecundaste mis ilusiones de un vacío
que preñó mi inexistencia
Solo existe la estampa
de sensaciones cautivas
en una estación sin nombre
Y una playa yerma
donde el oleaje
da orden a las caracolas:
¡Gritad con vuestros ecos a la luna,
que se haga invisible!
Porque ella quiere estar sola
sin que ninguna sombra
alumbre la trastienda
donde quedó su rostro
irreconocible
Y
un tú y yo
bajo la arena

Madrid, 13 de septiembre de 2010
cristina garcía barreto.

El autor se ha permitido la licencia de la rima libre.

2010-09-12T19:44:00.001+02:00

La rama

Riego en silencio tus rizomas

Despacio se escurre el agua
de palabras minusválidas
cuando éstas ya no existen
No verte es un camino largo
por donde ilusa te busco
con las penas inflamadas
Y no puedo, no, decirte adiós,
también preciso beber el dolor
de este vaso insondable
pese a que en su suelo
solo halle posos
interrogantes y mezquinos

Broté de un árbol que ha caído
Soy la rama perdida del bosque
que vive sepultada en el disimulo
Sustento los frutos de mi vientre
pues de otro vientre soy fruto

Madrid, 12 de septiembre de 2010
cristina garcía barreto.

2010-09-08T20:25:00.000+02:00

Reconstrucción

Aladares sedosos y dorados
cubren los dolorosos pálpitos de mis sienes
donde se refugian monstruos inmortales
Algunos rozan mi pensamiento
otros entierran sinopsis en la pasarela colgante
que apuntala mi espalda
y desarman la arquitectura de mi torso
No sé dónde colocarme los huesos
para reconstruir el raíl
que guíe mis pasos

Madrid, 8 de septiembre de 2010
cristina garcía barreto.

2010-09-07T12:43:00.001+02:00

Faldones en pecado

En el panal

de los faldones negros
he visto el trono
de la alba reina
Mieles de cáliz
para el desconsuelo
Aguijones de espada
para el no crédulo
En el panal
de los faldones negros
sangre de serpiente
arrastra hierba de oración
en abismal sendero
Precarias liturgias
en umbrales
donde se absuelve
al que sembró veneno
Seré de pan salino
No regurgitaré
azúcares que fermenten
en el ADN de abejas sin alas
Caerá el panal
cuando se les fagociten
las entrañas
por no predicar
la hostia sagrada

Madrid, 7 de septiembre de 2010
cristina garcía barreto.

ENTREGA DE PREMIOS

2010-09-06T22:33:00.001+02:00

Encuentro de pensadores recibe por segunda vez el Premio Dardos de poesía, en este caso el de 2010. Otorgado por la poeta Marian Gardi. Su blog: http://mariangardi.blogspot.com/. Gracias poeta.

Mis premiados atendiendo a la gran labor y genialidad literaria que desarrollan son:

1º.- Emilio Porta.
http://www.erabradomin.org/ep/index.html
2º.- Enrique Gracia Trinidad.
http://enriquegraciatrinidad.blogspot.com/
3º.- Mari Carmen Azcona.
http://maricarmenazcona.blogspot.com/
4º.- Ana "La Solateras".
http://elhumociegamisojos.blogspot.com/
5º.- Alejandro Pérez.
http://jandro-perez.blogspot.com/

Felicidades a todos y también a otros poetas a los que admiro y aprecio enormemente.

2010-09-02T21:41:00.000+02:00

No me mires

Ahora me veo como la vía más triste
donde se perdió la brisa al arramblar las farolas.
Me sujeto al encaje de las sábanas
y descoso las tejas donde anidaron las cigüeñas.

No me mires ni te acerques, despertarías
a esa bestia, la memoria, y mis ojos
prenderían la ducha de las estaciones
que jamás dormitan, solo calan los huesos.

Cómo saber dónde poner la cabeza
y dar descanso a mi encéfalo.
No me mires porque mirarme hoy sería más lamentable
que cruzar los oscuros páramos que se encriptan en el corazón.

No sé si me amas tanto o incluso más ahora,
estás sudando y tus manos, dócilmente, hacen mapas
de nuestra vida en mis mejillas. Te lo dije: No me mires.
Y lo haces con ojos que se derriten en el fulgor de un amargo canto.

Se despertó la bestia, y contra lo esperado, parece devolverme
todo el aire que sostiene mi cuerpo, ahora que la vida
se me había negado. Y tú, aquí, alentando mi sed con tus cuidados
mientras observo el verdor del campo en tu sanadora mirada.

Dime, por qué no te vas, e invitas a mis ojos a llorarte.
Solo tú puedes decir que existo hasta después de dejarnos.
Solo tú me conoces y versaste en mi vientre y respiraste
el aire helado que acerca al paisaje del alma.

Madrid, 2 de septiembre de 2010
cristina garcía barreto.

2010-08-29T21:45:00.000+02:00

Hasta el fondo

Es evidente

que cuando te diga adiós
aún sin palabras
solo afonía
el fondo
de una copa desierta
rebosará paladar a eterno
Jamás habrá nunca
Y me hundo en el alcohol
beoda de tu poesía
Y te bebo
sin romper el cristal
Y te bebo
hasta envenenar mis venas
Y te bebo
hasta temblar mis pasos
y besarte
Porque quien ama
siempre ama
incluso en el fondo…
De una copa vacía

Madrid, 29 de agosto de 2010
cristina garcía barreto

2010-08-15T20:53:00.000+02:00

Voz apagada

En ese momento dulce

se aislaron todas
las llagas dolientes
y sentí un pulso danzarín
recorriéndome las venas.

¡Han venido a verme!
¡Todos!

Me hablaban al unísono
pero reconocí la cuerda
de cada palabra,
al principio costaba unirlas,
luego, se repetían solas.

¡Hoy hablo con todos
mis amigos!
¡Qué bellas mudas,
qué decoro, no falta ni uno!
¡Ni siquiera los del pueblo!
Pese a lo poco que nos
comunicamos.

No daba abasto,
respondí a cada uno.
Era extraño, mi voz
parecía aliada al viento.
Insonora.
Invisible como la nada.

Al poco dejé de verles
también de escucharles.
Una polvareda me cubrió
la cara…
Y alguien cerró con cemento
la puerta de mi casa.

Madrid, 15 de agosto de 2010
cristina garcía barreto.

2010-08-09T21:45:00.001+02:00

Pintaré el futuro

Si me llega la llama de tu amor y adecento

las flores de mis pómulos,
tu piel, tus brazos rehechos del detritus del pasado.
Y tiendo mis racimos en los labios del pañuelo
que un día secaron mis ojos,
tras el sol de aquella cristalera empañada
por el vaho del delirio, donde todo fue silencio
oculto tras las sombras de nuestros cuerpos.
Pese a que refulge la antesala de un remoto sin color.

Y si tus manos, binan donde escondo la sed
con un pausado recorrido oteando más adentro
que el perfume, y logra apacentar el venado
en la nuca de mis ojos sin previo rebato al corazón.

Y si llegan los sueños velados antes de aderezar
el caldo donde hierve la fábula de los amantes,
y me nace el puesto de paloma al cerrar los párpados
y duermo en la flor grana del eucalipto que de ti nació.

Y si al despertar se hace la brisa, descubre un espejo de lealtad,
y desaparece el plomo negro del pecho curando la angustia
que abolló nuestra colcha al verse mordida
cuando casi nos extingue la broza.

Y si arde tu ciudad y arriesgo mi vida entregándome a los fuegos
vaciando los alisios en tu rostro en tanto el cierzo zarandea
nuestra alcoba salvando nuestro reino y te digo que te amo.
¿Dejarás que enfermen las sábanas?

Madrid, 9 de agosto de 2010
cristina garcía barreto.

2010-08-05T21:35:00.000+02:00

Cuando me hablo…

En ocasiones,
me siento un ser maligno.
No sé si es por ingratitud,
esa aversión que siento hacia ti
es tanta que me lapida,
deben ser las dudas,
tu ausencia,
o el hecho de desagradarme
a mi misma.
Descompuesta, sin remedio,
me compadezco, me perdono
pero sigo sintiendo ese olor
impío en mi alma.

Por tiempos, o tal vez,
casi siempre y casi nunca,
te desprecio de tal forma
que te siento impostor
de tu persona.
Ni en vísceras ni en caridad
ni en alma,
te asemejas a quien
tanto quise
hace apenas dos soles.
Tu instinto traidor
escapa de la genética
y te creces,
te haces más majestuoso
-por inalcanzable
y extraño-

La aversión
también me ayuda:
muda mi piel,
me descama y me hace
pescado limpio.
Entonces solo amo
a ese misterio
que lleva tu nombre,
que no penetra
mi vientre y vino
con tus mismas ropas
del aquelarre
donde la voz
son todo gritos.

Pero,
-y dime- ¿cómo estás?
¿Aún sonríes?
¿Sigues siendo tú?
¿Acercarías tus manos
arrancadas de tu hacienda
por acariciarme?

Percibo el sudor frío
de tus respuestas.

Madrid, 5 de agosto de 2010
cristina garcía barreto.

2010-08-01T22:26:00.001+02:00

Paré los relojes

Hoy nací pájaro.
Alzo mi vuelo sobre la serranía
de tus besos, porque no olvido
la noche en que tus brazos
fueron mis alas y cuerpo
donde tu ser derramaste.

No sé aún si he vuelto
o tan sólo he dado un salto
hacia ti o hacia el asombro
de retomar el arduo oficio de mujer.

Sí sé que toqué el cielo,
grano a grano, absorbí
toda la harina del deseo
y me hice pan blando.

Me apropié del agua de los gorriones,
tras agotar la fontana de tus labios.
Volví a vivir sin complicar el sexo
cuando tiene significado.

Me lancé a la pasión grácil.
Uní el día con la noche.
Patiné sobre mis esquemas acentuados
y lastimé todo signo interrogante.
¡No deseo cuestionarme nada!

Tal vez, debí ser topo
y perseguir tierra en los mares.
Pero solo quise tomar el aire
de tu aliento y sentir ese respirar
en vergel de silvestres aromas.

Desafié el equilibrio entre dicha o temores,
aplacando el fuego agridulce de las grosellas.
Lidié con destellos que tiznan el ambiente
como muertos calcinados
y devoré los latidos violentos de los relojes.

Sin los huesos rotos
sobrepasamos libres el término.
Ahora,
siento un lagrimal distinto
pero contenido en mis ojos.

¿Era yo? ¿O era nadie?
Demasiados costurones
olvidan sentimentalismos.
No escucho ningún réquiem en el horizonte.
Derroqué lamentos y obtuve la medalla de la vida.

Pese a ello, mi corazón es pobre cual mendigo,
pues jamás escuchó la limosna de un te quiero.

Madrid, 1 de agosto de 2010
cristina garcía barreto.

2010-07-27T23:09:00.000+02:00

La varita de los sueños

Jamás aguardo promesas si intuyo que manan de la rabia del duelo o del fracaso.

Colgué mis oídos dentro del armario. Allí las palabras no llegaban, era el parapeto más simple, el que descomponía mi rostro ante la esperanza, también escondida en el túnel de la cara oculta de la noche.

Pese a ello, aliñé el amor con valentía y al cariño lo amparé en el arcón de mis venas sin preocuparme por un ictus repentino. También acopié los rescoldos del pasado en el sótano del olvido.

Fabriqué entre el exterior y mi sustancia una zanja cortafuegos, por temor a que el verano levante el asfalto y me atropelle la soledad o el miedo.

Arrinconé mis labios en el silencio pero sé que ellos, en secreto, cruzan las rendijas de puntillas y huyen hacia tu boca.

Siempre quise aprender música, pero sigo sin distinguir el runrún del canto felón de la canción probada. Quisiera que las sinfonías pudieran unirse y desaguar emociones en mareas armónicas. Y así mis ojos disciernan entre el pesar de un corazón socavado o la piel de un cuerpo intangible.

Me veo forzada a recurrir al adivino de la varita fatigada y su amigo búho de mordaz mirada para que saque de su puchero, hervidero de sueños, partituras de abrazos.

Si remedio me da el adivino…

Será cuando sienta que mi boca también besa pese a estar en silencio.

Madrid, 27 de julio de 2010
cristina garcía barreto.

2010-07-25T20:49:00.001+02:00

Sentí su marcha

Sentí llegar la noche
entre bordados y arsénico
sigilosa y hechizada
con el riesgo de la mentira y el veneno

La melancolía me visita
se disfraza de ser y me abraza
me transporta a otras noches, otros lugares
distintas épocas, distintos amores, distintos…

Los rascacielos descuadran mis vistas
Me pregunto: ¿quién subirá por el ascensor de luces?
¿Quién está asomado en la decimoséptima ventana?
¿Quiénes permanecen inmóviles
en esos balcones de hormigón desflorecido?

Pero sé que bajo la noche encantada
muchos desamparados pasean soledades
Callad ¡que nadie al silencio despierte!
Dejad que sólo sean mis pies
los que alboroten el rastro
que me lleve a su olvido

Madrid, 25 de julio de 2010
cristina garcía barreto

2010-07-21T21:29:00.000+02:00

Porque soy hombre

Yo no seré aquél
que te confunda con un sombrero
Ni el que pretenda que seas
un signo quieto y mudo

Menos aún
transportarte en mis manos
y obligarte a recorrer mi ego
No temo perder nuestro reino
si la inexistencia lo visitase
Ni destruir tus sueños como un castillo
de base algodonada

Enguanté mis posibles puños indomables
con púas de arena
que licuan el ensañamiento
Llevo la camisa desceñida
Jamás porté alzacuello ni símbolos
dudosos o traicioneros
como lazo o corbata

Porque soy hombre
y así es como te quiero
Toma sostén
en las ranuras de mi pecho

Madrid, 21 de julio de 2010
cristina garcía barreto

2010-07-13T21:53:00.000+02:00

Amigo, estoy

Cae agua
lentamente
muy suave
Curso de melancolía
por la sangradera
de un río
que se extingue
¡No quiero verte ahí!
Moja las montañas
con tu rabia
Apalea
charcos de lodo
pero jamás
metas los pies
Muestra a todos
los que te lo pidan
que tus sábanas
no son negras
No existe la sombra
ni el temor
Tampoco lucha
contra el silencio
Estoy

Madrid, 13 de julio de 2010
cristina garcía barreto

2010-07-06T22:38:00.001+02:00

El transcurso del tiempo

No necesito que me digan

cómo cambio:
menos joven, confusa e invisible,
licuada en las nubes,
periódica, zafia.
Desgarrada de mí,
descosidas mis pieles.
Lo sé: ha pasado
otro año por mi cuerpo,
y eso es mucho, severo y fatigoso.
Un año más ¡no puedo! ¡no!
¡Bombear el corazón cada día más
de doscientas sesenta mil veces!

¿Cuánto morir requiero
para un año vivir de nuevo?

Madrid, 6 de julio de 2010
cristina garcía barreto

2010-07-03T23:39:00.000+02:00

Vestidura

Si me veis
en rincón estrecho
vestida de telarañas
dejadme en mi hábitat
pues solo mis modistas
evitarán que me devoren
los insectos

Madrid, 3 de julio de 2010
cristina garcía barreto

2010-07-02T22:28:00.001+02:00

Si así tú no fueses

Si no fueses así, todo mentira
un esquema que sembró sin semilla
si fueses constante y no la rejilla
por la que te evades dejando tu ira

Si fueses tú, sin miedos ni locura
como manantial de mil palabras
sobre la seca ría que no labras
y mojases el alma en mi cintura

Si así tú fueses, y no tan lejano
brizaría tu alma entre mi regazo
y estrecharía tu cuerpo en la mía

Ahora somos espalda sin mano
ni ojos, hundidos por tu balazo
pero si tanto sufro, más sufría…

Madrid, 2 de julio de 2010
cristina garcía barreto.

2010-06-30T21:42:00.000+02:00

El vals de las olas

Si pudiera dejar de quererte
si eso posible fuera
lo haré cuando un concertista
sordo y ciego
musite el Vals de las Olas
y así en el mar me hunda
como perla que se abraza
a la concha de los muertos

Madrid, 30 de junio de 2010
cristina garcía barreto

2010-06-26T11:44:00.000+02:00

Quererte sin tú saberlo

Luxación en los hombros
brazos caídos
manos que se entierran
y echan raíces
que a tu torso se enredan
mientras permaneces dormido

Madrid, 26 de junio de 2010
cristina garcía barreto.

2010-06-24T22:30:00.001+02:00

Incomunicación

He cambiado mis teléfonos
no tienen número
solo responden a los amigos
desde la centralita de mi corazón

También cambié el ordenador
no existe anti-espía
que derrote los virus
de tus mensajes

Pese a todo
he abierto una cuenta para ti
Toma nota:
déjamevivir@olvido.com

No envíes señales de humo
desde las atalayas
que no soy india y ya no me engañas
Remember:
déjamevivir@olvido.com

Madrid, 24 de junio de 2010
cristina garcía barreto

2010-06-23T22:18:00.001+02:00

Eterno conversar

No veles este amor
con el humo de tus cirios
¿Acaso me ves luna
que crece y mengua,
o con vestidura negra
que oscurece en un rincón
resacoso y vencido?

Es tu olvido prematuro
no mi indolencia
el que paso tras paso
camina hacia el silencio
¿Cómo sustentar tu abandono?
Me hago desierto
y me desnudo…
Ya no en tu presencia.

Conversaré con la muerte
sobre mi desilusión más eterna.

Madrid, 23 de junio de 2010
cristina garcía barreto.

2010-06-22T13:02:00.001+02:00

El cielo en los mares

Mi alma son dos remos
que lucha entre los océanos
A Neptuno y su tridente
no le temo y menos los ahogados
Baja Dios y calma los mares
de este despiadado mundo
Pon rumbo a mi bitácora
y destierra al infierno
a todo desalmado
que tomó tu cáliz
bebió tu sangre y
a sus semejantes crucificó
sin ningún remordimiento
Y remo, remo y remo
hasta mi cuerpo encallar
en arrecifes de corales
rubíes de cuantiosos aniversarios
donde el cielo se vislumbra
en las mieles de tus labios

Madrid, 22 de junio de 2010
cristina garcía barreto

2010-06-16T22:12:00.000+02:00

La maleta

No tuvo niñez,
jamás fue niña
sino un petit neceser.
En lugar de piernas
tenía asas.
Su boca de candado
tan sólo le permitía
hablar con los ojos.
Sus muñecas
se perdían entre cajas
etiquetadas de sinrazón.

Venció al ritmo
de su edad,
y cultivó
los prematuros racimos
del pensamiento.

Los tornados y chaparrones
eran la crónica de su tiempo,
siempre constante,
sin isobaras que anunciasen
un anticiclón para calentar
un cuerpo despojado
de caricias en un perpetuo
otoño-invierno.

A la niña
no se le puede interrumpir
con esta historia,
le espera su traje de maleta,
otra casa, otra ciudad,
otro colegio…
Un sin-hogar.

Madrid, 16 de junio de 2010
cristina garcía barreto

2010-06-14T11:36:00.001+02:00

Condimento

Promesas de madrugada

salitre que cala la piel
y deja el óxido
de los huesos en el suelo.

Congela mi esqueleto
condimenta tus caldos
y tómame
con tu cuchara envenenada.

Madrid, 14 de junio de 2010
cristina garcía barreto.

2010-06-11T21:56:00.001+02:00

No volvió a amar

No le volvieron a acompañar
sus sueños en la noche,
ni dio abrazos
por ahogar el odio;
tampoco quiso ver
el canto victorioso
de la gaviota
a costa de dejar sus cálamos
en vuelo al aire.

Por más que su corazón
desobediente aún le ame
y sus recuerdos suban
como espuma de oro
que dejan el mismo brillo
en sus pupilas.

Porque así como el pan
se desmiga,
también lo hace el alma
si le oprime el pecho,
y el corazón fatigado
su pulso detiene
en un descansar perpetuo.

Si para amar se hizo la noche
el viento de su dolor
la convirtió en día,
como grifo que pena gotea
y no cierra dolor
ni guerra ni melancolía.

Madrid, 11 de junio de 2010
cristina garcia barreto.

2010-06-08T20:50:00.001+02:00

La Celda

¿Cómo salir de la cárcel oscura
de mi pensamiento, si dicen
que éste es libre?
Me aprisiona la memoria
y corro por las calles,
huyo de la hostil batahola
de las voces, los coches.
Lo mismo, siempre lo mismo,
ese tanque a mi sien enquistado
que me atropella.

Solo mi ilusión se auto-indulta
y me visita en las cabezadas
de una almohada inclemente.
No puedo quejarme,
eso tengo, al menos.
No es toda mía la clausura
porque aunque no lo sepas...
También tú habitas en mi celda.

Madrid, 8 de junio de 2010
cristina garcía barreto.

2010-06-03T21:41:00.000+02:00

¿Demencia… progresiva?

Le pregunta un niño a su abuela:
- ¿Por qué tomas cucharadas de azúcar?
Ésta le responde:
- Porque mi vida ha sido muy amarga.
Le contesta el niño:
- Pero si tienes alzheimer, ¿cómo puedes saberlo?
Ella le dice:
- Porque jamás todo se olvida.
Insiste el niño:
- ¿Dime abuela qué es lo que recuerdas?
La anciana duda y le pregunta:
- ¿Qué es recordar?
El niño, muy triste, concluye:
- Nada abuela, recordar es azúcar.

Madrid, 3 de junio de 2010
cristina garcía barreto.

2010-05-31T14:40:00.001+02:00

Un instrumento por concierto

En un welcome to Beverly Hills,
el hotel Wilshire,
ellos, cócteles
arruina corazones
de grumos
que atragantan el pecho.
Palabras
palabras…
Y un vini vidi vinci
derrotó el crédito de las visas.
Qué importa
si sólo hablan
las lenguas vivas
en cenas de
beso con beso
a modo de
comida instantánea.
Él utilizó el anticonceptivo
de los conceptos
para evitar que surgiese
el nombre donde
el amor se embaraza.

Tenía tanto que musitar

que no dejó su partitura en este concierto.

-¡Por Dios, Madame! Olvidó la flor de la velada en un libro grecolatino.
¡No lo entiendo!
Sólo cenó letras sinhueso, nada de manzana ni ron ni simiente.

-Lo sé Monsieur y usted debe saber:

Que al igual que una hormiga

da vueltas al azúcar,

dio vueltas sobre
mi confianza
hasta llegar a perderla.

Pero le mereció la pena llenarse de escombros pues, en el Wilshire,
aprendió que su entrega de amor ignorado jamás volverá a serlo.

Madrid, 31 de mayo de 2010
cristina garcía barreto.

2010-05-28T09:31:00.001+02:00

Auto-deberes

En hoja cuadriculada, a modo de castigo escolar,
cien veces la misma frase escribo:

- El diamante es duro; la vida el mineral que lo raya-
- (“II”)
- (“III”)
- (“…C”)

Madrid, 28 de mayo de 2010
cristina garcía barreto.

2010-05-27T21:14:00.000+02:00

Esperanza

Estuve allí hasta que las flores se cerraron en el sueño y derribaron sus colores en un hasta mañana a la Corte vegetal.

Estuve esperando una escucha a mis silencios nocturnos. Una sacudida que avivase mi voz extraviada.

No entendí el miedo que me acorralaba. Confusos recuerdos, muchos años después, habitaban en mi vida con desorden.

Exploré entre vidrios huecos la forma de descomprimir las palabras y restaurar el puzzle de esas respuestas antes de que las raíces de mi pelo blanquearan.

Tan sólo hallé dudas de gris pizarra en un arcón de arena que ocultaba con moho tiempos distantes.

Aún quedaba mi traje de princesa, pero había perdido en el trayecto al príncipe azul que un día anunció, con sonrisa de marfil pulido y cara de ángel risueño, mi petición de gana perenne en forma de aro de oro.

Siempre existen como peso liviano, una mochila que llenar y el bastón con mango de neopreno que incitan a seguir el camino pese a no portar cantimplora de besos.

Allí estuve. Lo sé. Recuerdo el dolor de mi laringe, no tanto cómo fueron los quejidos, y aún menos, si hicieron eco en alguna parte.

Jamás habrá sombra que me pierda mientras me ilumine la luz de la esperanza…

Que abrirá nuevos senderos.

Madrid, 27 de mayo de 2010
cristina garcía barreto

Dedicado a todos los que poseen mi amistad

2010-05-24T19:16:00.000+02:00

¿Amistad? Se precisa password

Dos personas reclaman mi amistad de forma eterna.

Les pregunté:
-¿Cómo sé si sois de fiar?-

La primera responde:
- ¡Claro que soy de fiar!
Te entrego en bandeja de oro el honor de mi palabra-

La segunda alega:
- Tú sabrás.
Te entrego en bandeja de mimbre todas mis dagas-

Sin pensármelo,
ofrecí la clave de mi amistad al que jamás
podrá punzar mi espalda.

Madrid, 24 de mayo de 2010
cristina garcía barreto.

2010-05-21T21:35:00.001+02:00

Todo cambia

Porque todo ha cambiado, incluso el susurro que acercaba nuestros abdôminis, hambrientos exploradores de anocheceres de pasión, no retuerce nuestras pieles.

Sólo pasan los momentos entre plenilunios que abren los pliegues de manzanas agrias. Y dejan huecas las manos de escondidos deseos, arrugados frente al desaire que no transpira más allá de los huesos.

Abrazamos estrellas de cristal sirope, convertidas en efímeros objetos del absurdo. Así como los besos prendidos por el desenfreno de unas bocas de labios en suelo abierto.

Porque todo ha cambiado, se baten las olas en nuestros sudores remotos de un mar caliente.

Como los peces que ya no pican nuestro anzuelo y se pierden entre grutas vírgenes inmersas en el océano.

Como el habla que regurgita verbos de reproches, babosas acuosas en nuestras lenguas.

Ahora, sólo trago amargo o salado, eso depende del paladar de mis lágrimas.

Cierro los ojos y me golpeo por las esquinas del dolor, de la nostalgia que tasó el precio del silencio. Patino sobre hielo pero no consigo, no, deslizarme hasta el horizonte donde se resbala la memoria.

Porque todo ha cambiado, qué duro se hace girar el cuello y ver con qué velocidad nos apartó el tiempo.

Madrid, 21 de mayo de 2010
cristina garcía barreto